POESIAS DE CASTRO ALVES

 

TRAGÉDIA NO LAR Castro Alves Na Senzala, úmida, estreita, Brilha a chama da candeia, No sapé se esgueira o vento. E a luz da fogueira ateia. Junto ao fogo, uma africana, Sentada, o filho embalando, Vai lentamente cantando Uma tirana indolente, Repassada de aflição. E o menino ri contente… Mas treme e grita gelado, Se nas palhas do telhado Ruge o vento do sertão. Se o canto pára um momento, Chora a criança imprudente … Mas continua a cantiga … E ri sem ver o tormento Daquele amargo cantar. Ai! triste, que enxugas rindo Os prantos que vão caindo Do fundo, materno olhar, E nas mãozinhas brilhantes Agitas como diamantes Os prantos do seu pensar … E voz como um soluço lacerante Continua a cantar: “Eu sou como a garça triste “Que mora à beira do rio, “As orvalhadas da noite “Me fazem tremer de frio. “Me fazem tremer de frio “Como os juncos da lagoa; “Feliz da araponga errante “Que é livre, que livre voa. “Que é livre, que livre voa “Para as bandas do seu ninho, “E nas braúnas à tarde “Canta longe do caminho. “Canta longe do caminho. “Por onde o vaqueiro trilha, “Se quer descansar as asas “Tem a palmeira, a baunilha. “Tem a palmeira, a baunilha, “Tem o brejo, a lavadeira, “Tem as campinas, as flores, “Tem a relva, a trepadeira, “Tem a relva, a trepadeira, “Todas têm os seus amores, “Eu não tenho mãe nem filhos, “Nem irmão, nem lar, nem flores”. A cantiga cessou. . . Vinha da estrada A trote largo, linda cavalhada De estranho viajor, Na porta da fazenda eles paravam, Das mulas boleadas apeavam E batiam na porta do senhor. Figuras pelo sol tisnadas, lúbricas, Sorrisos sensuais, sinistro olhar, Os bigodes retorcidos, O cigarro a fumegar, O rebenque prateado Do pulso dependurado, Largas chilenas luzidas, Que vão tinindo no chão, E as garruchas embebidas No bordado cinturão. A porta da fazenda foi aberta; Entraram no salão. Por que tremes mulher? A noite é calma, Um bulício remoto agita a palma Do vasto coqueiral. Tem pérolas o rio, a noite lumes, A mata sombras, o sertão perfumes, Murmúrio o bananal. Por que tremes, mulher? Que estranho crime, Que remorso cruel assim te oprime E te curva a cerviz? O que nas dobras do vestido ocultas? É um roubo talvez que aí sepultas? É seu filho … Infeliz! … Ser mãe é um crime, ter um filho – roubo! Amá-lo uma loucura! Alma de lodo, Para ti – não há luz. Tens a noite no corpo, a noite na alma, Pedra que a humanidade pisa calma, — Cristo que verga à cruz! Na hipérbole do ousado cataclisma Um dia Deus morreu… fuzila um prisma Do Calvário ao Tabor! Viu-se então de Palmira os pétreos ossos, De Babel o cadáver de destroços Mais lívidos de horror. Era o relampejar da liberdade Nas nuvens do chorar da humanidade, Ou sarça do Sinai, — Relâmpagos que ferem de desmaios… Revoluções, vós deles sois os raios, Escravos, esperai! … ………………………………………………………… Leitor, se não tens desprezo De vir descer às senzalas, Trocar tapetes e salas Por um alcouce cruel, Que o teu vestido bordado Vem comigo, mas … cuidado … Não fique no chão manchado, No chão do imundo bordel. Não venhas tu que achas triste Às vezes a própria festa. Tu, grande, que nunca ouviste Senão gemidos da orquestra Por que despertar tu’alma, Em sedas adormecida, Esta excrescência da vida Que ocultas com tanto esmero? E o coração – tredo lodo, Fezes d’ânfora doirada Negra serpe, que enraivada, Morde a cauda, morde o dorso E sangra às vezes piedade, E sangra às vezes remorso?… Não venham esses que negam A esmola ao leproso, ao pobre. A luva branca do nobre Oh! senhores, não mancheis… Os pés lá pisam em lama, Porém as frontes são puras Mas vós nas faces impuras Tendes lodo, e pus nos pés. Porém vós, que no lixo do oceano A pérola de luz ides buscar, Mergulhadores deste pego insano Da sociedade, deste tredo mar. Vinde ver como rasgam-se as entranhas De uma raça de novos Prometeus, Ai! vamos ver guilhotinadas almas Da senzala nos vivos mausoléus. — Escrava, dá-me teu filho! Senhores, ide-lo ver: É forte, de uma raça bem provada, Havemos tudo fazer. Assim dizia o fazendeiro, rindo, E agitava o chicote… A mãe que ouvia Imóvel, pasma, doida, sem razão! À Virgem Santa pedia Com prantos por oração; E os olhos no ar erguia Que a voz não podia, não. — Dá-me teu filho! repetiu fremente o senhor, de sobr’olho carregado. — Impossível!… — Que dizes, miserável?! — Perdão, senhor! perdão! meu filho dorme… Inda há pouco o embalei, pobre inocente, Que nem sequer pressente Que ides… — Sim, que o vou vender! — Vender?!. . . Vender meu filho?! Senhor, por piedade, não Vós sois bom antes do peito Me arranqueis o coração! Por piedade, matai-me! Oh! É impossível Que me roubem da vida o único bem! Apenas sabe rir é tão pequeno! Inda não sabe me chamar? Também Senhor, vós tendes filhos… quem não tem? Se alguém quisesse os vender Havíeis muito chorar Havíeis muito gemer, Diríeis a rir — Perdão?! Deixai meu filho… arrancai-me Antes a alma e o coração! — Cala-te miserável! Meus senhores, O escravo podeis ver … E a mãe em pranto aos pés dos mercadores Atirou-se a gemer. — Senhores! basta a desgraça De não ter pátria nem lar, – De ter honra e ser vendida De ter alma e nunca amar! Deixai à noite que chora Que espere ao menos a aurora, Ao ramo seco uma flor; Deixai o pássaro ao ninho, Deixai à mãe o filhinho, Deixai à desgraça o amor. Meu filho é-me a sombra amiga Neste deserto cruel!… Flor de inocência e candura. Favo de amor e de mel! Seu riso é minha alvorada, Sua lágrima doirada Minha estrela, minha luz! É da vida o único brilho Meu filho! é mais… é meu filho Deixai-mo em nome da Cruz!… Porém nada comove homens de pedra, Sepulcros onde é morto o coração. A criança do berço ei-los arrancam Que os bracinhos estende e chora em vão! Mudou-se a cena. Já vistes Bramir na mata o jaguar, E no furor desmedido Saltar, raivando atrevido. O ramo, o tronco estalar, Morder os cães que o morderam… De vítima feita algoz, Em sangue e horror envolvido Terrível, bravo, feroz? Assim a escrava da criança ao grito Destemida saltou, E a turba dos senhores aterrada Ante ela recuou. — Nem mais um passo, cobardes! Nem mais um passo! ladrões! Se os outros roubam as bolsas, Vós roubais os corações! … Entram três negros possantes, Brilham punhais traiçoeiros… Rolam por terra os primeiros Da morte nas contorções. Um momento depois a cavalgada Levava a trote largo pela estrada A criança a chorar. Na fazenda o azorrague então se ouvia E aos golpes – uma doida respondia Com frio gargalhar! …

A ORFÃ NA SEPULTURA     Castro Alves     Minha mãe, a noite é fria, Desce a neblina sombria, Geme o riacho no val E a bananeira farfalha, Como o som de uma mortalha Que rasga o gênio do mal. Não vês que noite cerrada? Ouviste essa gargalhada Na mata escura? ai de mim! Mãe, ó mãe, tremo de medo. Oh! quando enfim teu segredo, Teu segredo terá fim? Foi ontem que à Ave-Maria O sino da freguesia, Me fez tanto soluçar. Foi ontem que te calaste… Dormiste . . os olhos fechaste… Nem me fizeste rezar! … Sentei-me junto ao teu leito, ‘Stava tão frio o teu peito, Que eu fui o fogo atiçar. Parece que então me viste Porque dormindo sorriste Como uma santa no altar. Depois o fogo apagou-se, Tudo no quarto calou-se, E eu também calei-me então. Somente acesa uma vela Triste, de cera amarela, Tremia na escuridão. Apenas nascera o dia, À voz do maridedia Saltei contente de pé. Cantavam os passarinhos Que fabricavam seus ninhos No telhado de sapé. Porém tu, por que dormias, Por que já não me dizias “Filha do meu coração?” ‘Stavas aflita comigo? Mãe, abracei-me contigo, Pedi-te embalde perdão… Chorei muito! ai triste vida! Chorei muito, arrependida Do que talvez fiz a ti. Depois rezei ajoelhada A reza da madrugada Que tantas vezes te ouvi: “Senhor Deus, que após a noite “Mandas a luz do arrebol, “Que vestes a esfarrapada “Com o manto rico do sol, “Tu que dás à flor o orvalho, “Às aves o céu e o ar, “Que dás as frutas ao galho, “Ao desgraçado o chorar; “Que desfias diamantes “Em cada raio de luz, “Que espalhas flores de estrelas “Do céu nos campos azuis; “Senhor Deus, tu que perdoas “A toda alma que chorou, “Como a clícia das lagoas, “Que a água da chuva lavou; “Faze da alma da inocente “O ninho do teu amor, “Verte o orvalho da virtude “Na minha pequena flor. “Que minha filha algum dia “Eu veja livre e feliz! … “Ó Santa Virgem Maria, “Sê mãe da pobre infeliz.” Inda lembras-te! dizias, Sempre que a reza me ouvias Em prantos de a sufocar: “Ai! têm orvalhos as flores, “Tu, filha dos meus amores, “Tens o orvalho do chorar”. Mas hoje sempre sisuda Me ouviste… ficaste muda, Sorrindo não sei pra quem. Quase então que eu tive medo… Parecia que um segredo Dizias baixinho a alguém. Depois… depois… me arrastaram… Depois… sim… te carregaram P’ra vir te esconder aqui. Eu sozinha lá na sala… ‘Stava tão triste a senzala… Mãe, para ver-te eu fugi… E agora, ó Deus!… se te chamo Não me respondes!… se clamo, Respondem-me os ventos suis… No leito onde a rosa medra Tu tens por lençol a pedra, Por travesseiro uma cruz. É muito estreito esse leito? Que importa? abre-me teu peito — Ninho infinito de amor. — Palmeira — quero-te a sombra. — Terra — dá-me a tua alfombra. — Santo fogo — o teu calor. Mãe, minha voz já me assusta… Alguém na floresta adusta Repete os soluços meus. Sacode a terra… desperta!… Ou dá-me a mesma coberta’ Minha mãe… meu céu… meu Deus…

A VISÃO DOS MORTOS   Castro Alves   Nas horas tristes que em neblinas densas A terra envolta num sudário dorme, E o vento geme na amplidão celeste – Cúpula imensa dum sepulcro enorme, – Um grito passa despertando os ares, Levanta as lousas invisível mão. Os mortos saltam, poeirentos, lívidos. Da lua pálida ao fatal clarão. Do solo adusto do africano Saara Surge um fantasma com soberbo passo, Presos os braços, laureada a fronte, Louco poeta, como fora o Tasso. Do sul, do norte… do oriente irrompem Dórias, Siqueiras e Machado então. Vem Pedro lvo no cavalo negro Da lua pálida ao fatal clarão. O Tiradentes sobre o poste erguido Lá se destaca das cerúleas telas,, Pelos cabelos a cabeça erguendo, Que rola sangue, que espadana estrelas. E o grande Andrada, esse arquiteto ousado, Que amassa um povo na robusta mão: O vento agita do tribuno a toga Da lua pálida ao fatal clarão. A estátua range… estremecendo move-se O rei de bronze na deserta praça. O povo grita: Independência ou Morte! Vendo soberbo o Imperador, que passa. Duas coroas seu cavalo pisa, Mas duas cartas ele traz na mão. Por guarda de honra tem dous povos livres, Da lua pálida ao fatal clarão. Então, no meio de um silêncio lúgubre, Solta este grito a legião da morte: “Aonde a terra que talhamos livre, Aonde o povo que fizemos forte? Nossas mortalhas o presente inunda No sangue escravo, que nodoa o chão. Anchietas, Gracos, vós dormis na orgia, Da lua pálida ao fatal clarão. “Brutus renega a tribunícia toga, O apost’lo cospe no Evangelho Santo, E o Cristo – Povo, no Calvário erguido, Fita o futuro com sombrio espanto. Nos ninhos d’águias que nos restam? – Corvos, Que vendo a pátria se estorcer no chão, Passam, repassam, como alados crimes, Da lua pálida ao fatal clarão. “Oh! é preciso inda esperar cem anos… Cem anos. . . ” brada a legião da morte. E longe, aos ecos nas quebradas trêmulas, Sacode o grito soluçando, – o norte. Sobre os corcéis dos nevoeiros brancos Pelo infinito a galopar lá vão… Erguem-se as névoas como pó do espaço Da lua pálida ao fatal clarão.